六月的风总是带着一点燥热，像某种未完成的情绪。老街口的梧桐树叶子在阳光下泛着金边，树影斑驳地落在水泥地上，像是谁随手撒了一把碎金。 林夏在咖啡馆里等了两个小时，直到天色开始暗下来。她点的拿铁已经凉了，杯沿的奶泡结成一层薄壳，像凝固的泡沫。 他没来。 他们最后一次见面是在去年冬天，那时候雪还没下，但空气里已经有了冷意。林夏记得他穿一件灰色大衣，领子翻得很高，遮住了半张脸。 他...
