那个没有结局的夏天
六月的风总是带着一点燥热，像某种未完成的情绪。老街口的梧桐树叶子在阳光下泛着金边，树影斑驳地落在水泥地上，像是谁随手撒了一把碎金。
林夏在咖啡馆里等了两个小时，直到天色开始暗下来。她点的拿铁已经凉了，杯沿的奶泡结成一层薄壳，像凝固的泡沫。
他没来。
他们最后一次见面是在去年冬天，那时候雪还没下，但空气里已经有了冷意。林夏记得他穿一件灰色大衣，领子翻得很高，遮住了半张脸。
他说要出国一年，去一个叫赫尔辛基的地方。他说那里的冬天很漫长，但夏天很美。林夏没问为什么选那里，也没问什么时候回来。
她只是点了点头，然后转身离开。
咖啡馆的玻璃门被风吹得晃动，发出轻微的吱呀声。林夏盯着窗外，远处的路灯一盏接一盏亮起来，像是城市在慢慢苏醒。
她的手机在包里震动，是母亲发来的消息。简短的几个字，催她回家吃饭。她没回复。
她走到街角的小书店，推门时铃铛响了一下。书架上摆满了旧书，有些封面已经褪色，纸页泛黄。她随手翻开一本小说，书页间掉出一张泛黄的车票。
车票上的日期是2025年4月17日，目的地是北京西站。林夏记得那天是雨天，他穿着那件灰色大衣，站在站台上送她。
她把车票放回书里，转身离开。
夜色更深了，街灯把她的影子拉得很长。林夏沿着熟悉的路走，经过那家她和他常去的便利店。店门口的霓虹灯牌闪着微弱的光，像某种未完成的信号。
她买了两瓶啤酒，坐在公园的长椅上。远处传来隐约的吉他声，旋律断断续续，像是谁在练习，又像是谁在回忆。
林夏喝了一口啤酒，苦味在舌尖蔓延。她想起他教她弹吉他的样子，手指在琴弦上滑动，动作很轻，像在触碰什么脆弱的东西。
她一直没学会完整的曲子。
天快亮的时候，她回到家，房间还是一如既往地安静。窗帘没拉，月光从缝隙中透进来，在地板上画出一道细线。
林夏躺在床上，听着窗外的风声。她不知道自己是不是睡着了，还是只是睁着眼睛。
第二天早上，她在新闻里看到一篇关于赫尔辛基的报道。提到那里的夏季白天很长，太阳几乎不落山。
她没有打开那篇新闻。
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